Librería Barros

 No muy lejos de la plaza Bomba de Racimo se alzaba una librería que, como toda buena librería carecía de circunstancia alguna a nivel ideológico. La librería Barros era sin duda un punto de referencia para todas las buenas gentes de una cierta ciudad en la costa de esta nuestra bella Galicia. Aquel rincón de cultura y su propietario eran la demostración del necesario equilibrio en el universo. La librería era larga, el Señor Barros ancho y junto a su altura ya componía un perfecto espacio tridimensional de carácter esférico. Por dicho recinto habían pasado ilustres figuras, incluida un gran doctor que hace varias décadas había ayudado a media ciudad. Mas tarde su hijo ayudaría a la otra media. De nuevo el equilibrio.  

Dentro de la librería se encontraban sus consabidos trabajadores, hombres y mujeres que poseían un gran corazón, una diligente responsabilidad y hacían sentir a cualquier cliente como en su propia casa. Eran un equipo. Pero como en todo equipo, siempre hay una estrella. Dicha estrella se encontraba, en el momento de realizar esta crónica, en el mostrador de acceso a la tienda, tras recorrer un lindo pasillo lleno de fotos de ilustres escritores de posición totalmente apolítica. De derechas. Como mi padre. 

Allá se encontraba la magnífica librera, ganadora varios años seguidos del certamen de Miss Hobbyton, un día mas, cuando de pronto un cliente algo mas apasionado por la política de lo debido, preguntando por un cierto libro, dijo:

—Me han dicho que esta librería es buena, que no anda llena de esa propaganda para bueno... ya sabe... raritos.—Dijo el hombre de mas o menos 60 años, consumidor puntual de carajillos y emanando el aroma del Brumel por los cuatro costados.— Hostias ¿y esto?.—Dijo tomando un libro, con el actual presidente de la Nación Eterna que es ESPAÑA, en la portada.—Este es un mangante de cuidado. Vaya puto rojo está hecho. Bueno guapa ¿tienes el libro que te pedí? 

La mujer, bajita de estatura pero de un corazón superior en tamaño al sol y mas valioso que el platino, compuso su sonrisa mas educada, para proceder a la búsqueda. En tanto en cuanto el cliente se dedicaba a dar vueltas, presentose la máxima autoridad de la librería. 

El Señor Barros ese día estaba poco mas que deslumbrante. Llegó a lomos de un caballo purasangre ESPAÑOL (Lo ponía en el DNI del caballo)  con la palabra ESPAÑA escrita en el lomo y la bandera de ESPAÑA como capa. En una demostración de neutralidad ideológica portaba, para auténtico regocijo de dimensiones bíblicas, un tricornio y en el hombro derecho se encontraba nada mas y nada menos que el águila de San Juan (También con DNI español, conste).

—Ha sido un día duro de trabajo, sin duda.—Dijo el hombre, que había dedicado, como buen empresario, la parte mas amplia de su vida a arriesgar su dinero porque es lo que genera riqueza.—Venga, haz caja y ya me encargo yo de lo demás

Apenas pudiéndose recurar de el precioso espectáculo, Miss Hobbyton se dispuso a hacer caja. Mas algo truncaría el desarrollo habitual de la jornada laboral de tan nobles currantes y su aun mas noble propietario.

El Inspector jefe del área había decidido, por casualidad, aparecer en aquel momento. Entró con toda elegancia tras recorrer el pasillo estrecho de la librería hasta acceder a esta. Una vez entabló contacto visual con la pequeña dependienta, la cual ya tenía la idea de darse un buen baño en su dedal fue a decirle algo amistoso, mas se tuvo que contener por la presencia del señor Barros, que no aceptaba a las amistades de la versión mas proletaria de Pulgarcita.

La escolta del inspector se componía de dos agentes femeninas que, de no ser por la lógica y la casualidad mismo, se parecían bastante a Sana de Twice y Siyeon de Dreamcatcher. En el gesto hierático de ambas se apreciaba el brillo de la sed de sangre de españoles como el inocente señor Barros. Las dos mujeres eran perfectas hablantes de Coreano, japonés, ESPAÑOL, iraní, Chino, chavista, Koruño y etarra.

—Buenos días.—Dijo el inspector presentándose ante la que podría usar el hueco entre dos baldosas como trinchera en caso de conflicto bélico, algo posible dado que el presidente de Rusia cada día parecía necesitar mas fetos de bebés.— Vengo a hacer una inspección general al establecimiento. Se nos han notificado unas faltas en la legislación vigente. 

—Sí, por supuesto, señor.—Dijo la vocecita adorable de la mediana de marca blanca ahí presente.— Mi jefe estará encantado de atenderle. Lo tiene ahí mismo.— En los ojos de la querida hobbit brillaba una contradicción: "Quiero conservar mi trabajo, pero es que estoy muy hasta los ovarios de todo, querido". La mirada fue tenida en cuenta en el informe.  

El inspector se giró hacia el hombre de grandes dimensiones, ahora ataviado con un sencillo traje y una careta de Miguel de Cerbantes, con "B" de BESPAÑA, para tener una imagen mucho mas digna de alguien que ama ESPAÑA. Tras el reglamentario apretón de manos, se pasó a dar el motivo de la visita. 

—Se me ha informado de actitudes, actividades y publicaciones contrarrevolucionarias en este establecimiento. Como inspector jefe del área debo mostrar la mayor preocupación por lo que sale y entra de los cerebros de nuestro jóvenes para que aprendan lo que hay que aprender sobre España.— Dijo el inspector, sin usar todas las letras mayúsculas, porque para él aquel territorio era algo que no dependía de las mayúsculas sino del amor al trabajador, y decir todo EN MAYÚSCULAS HACE QUE PAREZCA QUE ESTÁS GRITANDO. 

—¿Nosotros?¿como dice? Por el amor de Dios, no puede estar hablando en serio.—El señor Barros exudaba una confianza por su amor a ESPAÑA tal que conminó al Inspector a registrar hasta el último rincón. 

Entre tanto, la pequeña Tarzán de maceta se dedicaba a hablar con las dos escoltas de su amigo inspector, facilitando todo lo necesario. Eran encantadoras y compartían todo tipo de momentos juntas, selfies incluidas. Porque una cosa es ser una parodia de agente secreto soviético y otra cosa es no ser buena gente y hacer sentir cómodo al personal. Además, la que curiosamente se parecía a Sana tenía un compañero ocasional de matanzas de hombres blancos madrileños muy parecido a Banchan de Stray Kids. A Dios se le habían acabado las ideas y empezó a hacer copy-paste. Se hicieron amigas para siempre y se fueron a muchos conciertos. 

Paralelamente Eufrasio, ese del que hablamos antes que tenía 60 y tal, se disponía a salir. No sin antes decirle, al inspector, que sostenía un libro no muy amable con las decisiones del presidente PerroXanxe.

—Vaya puto rojo ¿eh?—Afirmó con unos huevos mas grandes que los de la catedral de Burgos ante la máxima autoridad del Partido Mas Comunista Que Hayas Visto En Tu Puta Vida (o PMCQHVETPV). Pero ahí no terminaba su exhibición de anticomunismo. Tenía que cerrar bien.— A ese si que había que matarlo, como al maricón de Lorca.

El final de esta historia es mejor que quede como abierto... por motivos de gran solidez como los argumentos de gran refinamiento del Señor Barros durante su arresto.

El ministro rebelde.

   A la salida del parlamento un enjambre de micrófonos rodeó al presidente de la nación. En su rostro había un gesto descompuesto. Habló durante mucho tiempo, no tanto como sus intervenciones durante la sesión pero sí que quiso aclarar lo mas posible todo lo que se había vertido desde la bancada de su partido y la coalición. De los hombres mas guapos de España según las señoras y los señores que avocaban por un modelo que según algunos era totalitario. Hoy, al parecer, así se había confirmado 

   -Señor presidente, ¿Qué opina sobre las declaraciones del ministro de Educación en cuanto a... bueno... todo?

   El presidente guardó silencio tratando de ordenar las ideas. Su rostro diríase que hasta palideció. 

   -Sin duda han sido declaraciones algo polémicas, bastante fuera del habitual discurso de consenso de nuestro partido y las pretensiones del señor ministro serán analizadas y se ejecutarán las medidas pertinentes. Muchas gracias, que tengan un buen día.-Dijo apresuradamente ante la avalancha de nuevas preguntas. La sonrisa antes de subirse al coche constató su nuevo puesto como hombre mas guapo de España en la revista Hola. 

   Los periodistas se dedicaron el día entero a buscar nuevas presas. Los informativos y las redes sociales ya parafraseaban las palabras de aquel ministro rebelde que parecía haber centrado toda su atención en sí mismo y en sus ideas "personalistas, dignas del mas inconfundible monstruo de la historia: Stalin, Lenin o cualquier líder social-comunista actual" según palabras del único diputado mitad español mitad ewok con cinco corbatas puestas una detrás de otra.

   La ministra de trabajo sonrió mucho. Muchísimo, demasiado. Era algo exagerado como sonreía. Como buena ministra de trabajo que se precie trató de aclarar todas las dudas sobre sus declaraciones propias y dentro de su campo concreto de cartera: el cambio climático. Las nubes, las muy hijas de puta, no se habían presentado en unos cuantos días y la gente andaba muriéndose por el calor. Prometió, como solución, mas facilidades fiscales a las empresas privadas para que compraran algo. No se, lo que fuera. A la pregunta de un periodista sobre las condiciones laborales esta aseguró que le encantaría asumir la cartera de trabajo pero no estaban en el poder. 

   Llegó entonces aquel ministro que todos en la bancada contraria tachaban de poco mas que adorador de Satanás. El hombre, con rostro afable y una cierta barba necesitó unos cuantos minutos para esclarecer que su formación no aprobaba esas palabras llenas de confusas afirmaciones destinadas a la "desunión de España". Aludiendo a una cena de fetos de niños y niñas (como buen comunista inclusivo) abandonó el lugar a pie porque los comunistas no pueden tener coche.

   Tras unas cuantas personas mas llegó el protagonista de la polémica. Con un andar desgarbado y una mirada perdida en sus propios pensamientos. Todo lo aderezaba una sonrisa de cierta satisfacción personal. Salía sin corbata, acorde a las normas medioambientales actuales, que sin duda serían la piedra de toque para salvar al mundo.

   -Señor ministro.- Dijo una amable señorita que parecía congeniar con las ideas del susodicho.-Parece ser que ha causado cierta polémica. 

   -¿Polémica? ¿Yo?.-Dijo el hombre con cara de repentina sorpresa.- La polémica es algo que no me va, si le soy sincero. Al menos no ajustada a la definición actual de polémica. Yo no me he cargado ningún niño en Gaza. Pero venga, cuenten cuenten ¿Que salseos hay por aquí? 

   -Se afirma que usted pretende, con sus declaraciones dignas de dictador comunista romper todos los objetivos democráticos para generar tensiones cada vez mayores y dinamitar el consenso español.-Dijo un hombre enjuto y cejijunto que no alcanzaba mas del metro cincuenta. En su vestuario destacaba una camiseta que decía "Mi ewok favorito" con la cara del señor diputado que había hablado anteriormente. 

   -Uno dice unas sencillas palabras dedicadas a advertir a la oposición sobre sus enemigos internos y ya le tachan de malmeter. Yo solo dije, ateniéndome a las palabras de algunos de sus diputados en aquellos tiempos locos de juventud, que los rojos y los maricones campaban mas a sus anchas por sus propias filas que por las nuestras. Que lo mas rojo que he visto en estos días es la corbata del presidente, que por cierto, combina muy bien con todo lo que se pone. Que guapo es ese hombre.  

   

La ventana abierta. (parte 1)

   Nota previa del Autor: sinceramente desconozco como es que la persona que ha inspirado esto ha venido a mi cabeza. Y como es que lo ha inspirado, si se trata de alguien con quien no hablo desde hace meses, seriamente mas de un año. Pero aquí está. Recuerdos fantasiosos de lo que sería bonito que sucediera pero nunca sucederá por obvias razones. El nombre de la afortunada, para recordármelo en el futuro, empieza por L. 

   La joven señora de la casa se removía en su habitación, en aquella lujosa mansión azotada por el viento de un invierno prometedoramente cruel. Los árboles se agotaban al son de esa orquesta que hacía silbar las ramas y volar las hojas mas débiles. Ella se encontraba a resguardo de gruesas paredes, vigilada por tapices de momentos de gloria para la familia. Una sola puerta de roble que había sido instalada cientos de años antes del nacimiento de quien ahora era dueña y señora de todo lo que pudiera alcanzarse con la vista desde su balcón, permanecía cerrada y guardaba la discreción de un cuerpo solo tapado por las finas sábanas y un camisón blanca, fino, corto. Era la viva imagen de un ángel tentador, o de un demonio redimido según a quien se le preguntara. 

   Su larga cabellera se extendía por la almohada en un moreno que se volvía rubio según se alejaba de las raíces. La silueta de su de sus formas, deseo carnal de muchos pero solamente complacido por unos pocos, se recortaba al entrar la luna a través del gran ventanal a tantos metros de altura. Todo era seguro n aquella estancia, todo parecía tranquilo y cómodo. Cualquiera diría que era una habitación mas de una buena casa mas en el mundo. Pero sin duda esa noche algo cambiaría todo, como llevaba sucediendo desde hacía varios años. 

   La primera señal siempre era un sonido de batir de alas. Un batir de alas tremebundo, capaz de imponerse al rugido del viento en esa noche de tormenta. Nadie mas escuchaba esas alas, que mas que batir afuera de la casa, lo hacían dentro del alma de quien recibía la visita. Al momento la dama abría los ojos y miraba, esperando ver algo perfilado por la dama selenita que había inspirado a tantos poetas. Nunca jamás veía nada. Y a esto le seguía un ritual diseñado para guardar una discreción absoluta sobre la identidad de quien venía a visitarla. La señora de la casa se levantaba, sabiendo que ningún sirviente la interrumpiría en aquella improvisada reunión, levantaba el cierre de la ventana y se aseguraba, por si acaso, de que el de la puerta permaneciera cerrado. A continuación esperaba, escuchando atentamente.

 
   A veces se presentaba entre sonidos de tejas sobre las que alguien camina; otras veces podría simplemente notar el aliento y la pesada respiración acercándose poco a poco hacia ella. Fuera la forma que fuera, sucediera lo que sucediera, ella debía permanecer, por respeto a la extraordinaria timidez de su invitado, frente al espejo. Un espejo de cuerpo entero, que permitía ver, a las espaldas de la bella dama, la ventana que había abierto recientemente. 

   Un rayo cayó cerca al mismo tiempo que las ventanas se abrían de par en par con una extraña suavidad, nada común en vista a la virulencia de los vientos. Y dicho viento no entraba en la habitación como lo haría normalmente. Al contrario, mas bien pareciera que una fuerza extraña mantuviera la tempestad alejada de aquel rincón de la casa. A continuación se sintió un calor que llenó toda la estancia y finalmente el frío natural de una habitación que tiene una ventana abierta.

   Lo primero que sintió, aparte de la clara presencia de alguien o algo mas en la sala, fueron unas manos gélidas. mano mano fría que delicadamente tomó la suya. Ella se sonrió a sí misma directamente en el espejo.  los labios fueron lo siguiente, besando justo e la zona por donde la sangre corría, unas venas bien marcadas que eran todo un espectáculo a la vista de ese visitante. la cintura fuera rodeada y su cuerpo ligeramente atraído hacia él.

   -Necesitaba un poco de tu humanidad.-Dijo una voz llena de oscuridad contra la piel de su clavícula. Los labios se posaron en esta, dando pequeños y lentos besos hasta su cuello. 
   -Señor nocturno.-Dijo ella con una sonrisa, intentando contener la respiración.- Mi humanidad es mundana pero en vista a las normas de interacción, debo dar las gracias al menos por el placer de vuestro contacto. No se sienta usted obligado a nada, simplemente deme la calidez y la humanidad que usted demuestra en estos tiempos tan oscuros.

   -Pero soy yo, quien vagando por este mundo, ha terminado visitando vuestra alcoba.- Sus manos blancas se cerraron entorno a su cintura mientras los labios presionaron un poco mas.

   Ella no bajó la vista para ver el abrazo, no dejó que nadie entrara dentro de su campo visual. Debía ser un secreto la identidad de ese visitante ocasional que le hacía sentirse reconfortada, querida y seducida a partes iguales. 

   Ella le habló largo y tendido. De todos los temas habidos y por haber.  Una fiesta a la que fue donde un hombre se le declaró y ella rechazó formalmente. Una salida a caballo con las amigas de un club exclusivo de la ciudad. Le habló de la hipocresía, la mentira, el deseo. Ella hablaba alegremente Una vez tomaba confianza era fácil caer en sus encantos, y su visitante, a pesar de atestiguar el nacimiento y la caída de imperios, no era excepción.  De vez en cuando él hacía preguntas, ella las aclaraba y seguía con la explicación de acontecimientos mas mundanos.

   -Querido.-Dijo ella.-Siempre me asombra tu curiosidad por los defectos humanos. Como si algo de ti no concibiera las capacidades del hombre y la mujer para someterse a sí mismos a los mas intensos dolores. Es algo en lo que nunca me paro a pensar pero, de lo poco que se de vos, a veces siento que tenéis algo de niño inocente, ingenuo y que debería ser protegido. 

   

   El invitado sonrió de nuevo y se dedicó a deslizar sus gélidas manos por las formas de ella, como queriendo encontrar algo muy concreto. La dama pensaba que su cuerpo era para é una suerte de refugio donde expresarse libremente, explorar, experimentar y sentirse adherido a la realidad.

   -Mi... gente, suele dormir en una realidad extraña. hasta donde me contasteis, podría compararse al limbo. Pero de vez en cuando aparecemos aquí, y todo nos es extraño, caótico, perturbador. Solo unas pocas veces mis congéneres han sido capaces de establecer contacto. Nuestra falta de reflejo suele ser la forma mas evidente para identificarnos al margen de la palidez, la piel fría y... otra cosas..- El ser de otra realidad se quedó callado. 

   Ella guardó silencio también. Nunca jamás había compartido tanta información y le daba pánico romper aquel momento con una palabra inadecuada. Se ciñó a escucharle y dejarse explorar por esas manos. la curiosidad le mataba, quería hacerle un ciento de preguntas pero la siguiente sorpresa la dejó sin habla. 

   -¿Podrías cerrar los ojos y dejarme una de tus manos?.-dijo el visitante. 

   Ella no dijo nada, le dio a entender que sus ojos estaban cerrados y alzó una mano, que su acompañante tomó para quitarla por su rostro. la mejilla era suave, igual de fría que sus manos, aunque eso lo había notado con anterioridad en los roces contra su hombro. Lo que le sorprendió es lo que encontró a la altura de la frente. Dos protuberancias duras. 

   -¿Esto son...?-Empezó a decir ella, con los ojos cerrados aun, acariciando las formaciones óseas. 

   -Cuernos.-Dijo él antes de envolverla de nuevo entre sus brazos, visiblemente agitado.- Hasta donde tengo entendido, la gente de este mundo me llamaría demonio. 

   -Poco te pareces a un demonio. Tus maneras tentadoras me reconfortan a la par que me dan una paz y un placer apenas descriptible.-La mujer se atrevió a seguir explorando.- Tienes cabello. Muy sedoso la verdad. Serías la envidia de mas de una cortesana, pero tienes rasgos mucho mas nobles que los de muchos autodenominados caballeros de noble cuna. 

   El ser se retiró levemente para que las manos de la dueña de aquellos terrenos llenos de maravillas rozaran algo. 

   -Oh.-Dijo.-Esto se escapa de todo lo que puedo suponer. Parecen... 

   Por la sorpresa, la mujer no pudo evitar abrir los ojos ante la sorpresa, encontrándose frente a ella un manto negro de unas plumas negras tan abundantes como la arena del desierto. Ahogó un grito antes de que pudiera llevar a ver nada mas tapándose los ojos con las manos. 

   -¡Lo siento! Os ruego mil disculpas. 

   -¿Cuanto visteis?.-Dijo el demonio, inesperadamente tranquilo. 

   -Vuestras... vuestras alas. Nada mas. Lo juro.-Siguió un largo silencio.- ¿os marcharéis para siempre? 

   -No, mientras nada de lo que veas salga de vuestros labios.-El ser alado hizo una pausa.- Muchos de los míos fueron perseguidos y destruidos por el ser humano. Y nos tratan con un conocimiento aparentemente superior al que nosotros tenemos. Nos dicen demonios, pero no pueden demostrarlo mas allá de unas simples alas, unos cuernos y no reflejarnos en el espejo. Algunos hombres muestran un interés morboso y nos someten a cosas realmente crueles. 

   Poco a poco la mujer se había ido abrazando a su delicado, sensible y mágico acompañante. Le reconfortó mientras unos ojos rojos destellaban soltando lágrimas negras. 

Cuando se invocó la primavera.

   Nota previa del Autor: Sin duda, los que me conozcan saben que mi estilo y capacidad de inspiración es bastante tendente a la pura fantasía, sin referencias reales. Este relato sin embargo pasará a la historia como el primer relato con referencias bastante directas a gente real, a gustos personales y las clásicas cuestiones fantasiosas de un mente a la que le gusta imaginar. La maravillosa Alejandra se ha prestado una vez mas, con su mero existir, a inspirar a este hombre enamorado de la buena literatura y la belleza del mundo. Ella ha sido núcleo de otras historias anteriores. Pido perdón de antemano ante las posibles incoherencias o sinsentidos argumentales. Espero que disfruten de leerlo tanto como yo de escribirlo. 

   Aunque las nieves habían llegado a la ciudad donde se desarrolla esta historia, sus habitantes no podían remolonear mucho con los primeros rayos de sol. Los hombres y mujeres de aquella selva de cristal, acero y hormigón tomaban su desayuno caliente para afrontar el frío. Los hornos de panaderías y fábricas se encendían en el extrarradio y los obreros entraban para levantar el país. Se iluminaban las ventanas de los grandes edificios de oficinas. Los niños se quitaban las legañas y se sentaban a la mesa para ir al colegio con cierta desgana, salvo algunas buenas excepciones, que abrazaban el aprendizaje como un tercer progenitor. Entre todas las almas, una muy elegante despertaba y se disponía a salir de su casa cuando se encontró con una persona que cambiaría todo. Al menos ese día.

   Ante la bella mujer vestida en colores oscuros se encontraba un hombre de colores similares. Portaba la gorra de la policía del Interior, una de las divisiones más temidas y al mismo tiempo respetadas. La metodología de su funcionamiento era algo bastante comentado en los periódicos, entre feroces críticas, desinformación y alabanzas. A pesar de sus aires estrictos en su mirada había un brillo de cierto nerviosismo y timidez.
   — ¿Señorita Aleksandra?.—Preguntó el hombre tras un saludo entre una reverencia y un gesto de respeto.
   —Sí, soy yo. —Ella no quería llegar tarde pero evidentemente tampoco quería contrariar a un elemento de la autoridad nacional.
   Antes de que pudiera siquiera decir nada su teléfono móvil sonó con la señal de un mensaje. Lanzó una mirada de disculpa al hombre que tenía delante, que a su vez hizo un gesto para que procediera con calma y miró de quien se trataba. Era su jefe, deseándole que se recuperara lo antes posible del accidente doméstico que había sufrido, que una de sus compañeras y amigas le había hecho saber el asunto y que estaría una semana ausente, pero sin duda con todo el salario intacto. Un mensaje que denotaba una profunda preocupación e interés en su bienestar, nada sospechoso salvo por el hecho de que aquel hombre era probablemente el mayor explotador y acosador que había conocido en mucho tiempo.
   —Creo que ya puede acompañarme hasta el lugar de reunión con mi superior, señorita. Por favor, por aquí. —Dijo el agente, que apenas superaba la edad de la futura modelo de éxito y orgullo nacional.

   Apenas caminaron tres calles hasta llegar a un establecimiento ambientado en el rock de los años cincuenta. Un lugar lleno de referencias a esa maravillosa década en la que Elvis comenzaba su andadura por los corazones de sus enloquecidas fans y una década después, cuatro coleópteros venidos de Liverpool harían lo propio en los corazones de medio mundo. El reproductor de vinilos en ese momento esparcía la voz de Jim Morrison a un volumen discreto. Aleksandra abarcó el local con la mirada hasta que reparó en el motivo de su inesperado cambio de planes.
   Al fondo del local, en un rincón más oscurecido, se encontraba un grupo de tres hombres, también con el mismo uniforme que su improvisado acompañante de ese momento. Otros dos estaban de pie, mirando en todas direcciones y vigilando cada movimiento de los clientes. De aquellos que estaban sentados en la mesa, uno especialmente se destacaba de los demás por su mayor cantidad de medallas y una gorra con una insignia algo más detallada. Aleksandra lo conocía de sobra y sonrió al ver a aquel histriónico amigo suyo. Cuando este alzó la vista y se encontró con su mirada no tardó ni un segundo en ponerse en pie, siendo seguido por los otros dos.
   —Sea este el día que, en medio de un invierno cruel, se invocó la primavera. Ni el mismo Enrique V se sintió tan triunfante en aquel día de San Crispín, cuando los franceses cayeron bajo las flechas inglesas. Mi querida Aleksandra.—Dijo el hombre tras prácticamente pasar por encima de la mesa para no perder tiempo esperando a que sus subalternos le permitieran pasar. Ella sonrió con su habitual discreción. De todas las personas del mundo a la que menos esperaba encontrar era a aquel hombre que tanto la alababa —No quepo en mí de felicidad. Nos voy a dar un poco más de intimidad. —Y dicho esto se giró hacia sus hombres y con un gesto les indicó que ya podían marcharse. Los que se encontraban en pie también se marcharon y quedaron protegiendo la entrada del local. —Ya podemos hablar tranquilamente, espero que no haya sido mucho inconveniente traerte de forma tan improvisada.
   —En absoluto, pero debo preguntar...— La bella mujer se quedó pensativa. — ¿Tiene algo que ver el hecho mensaje que recibí de mi jefe contigo? — En las praderas verdes de sus ojos flotaba una cierta circunstancia.
   — ¡Evidentemente querida! —Dijo con toda transparencia su interlocutor con una sonrisa que parecía digna de un anfitrión disfrutando de una charla de lo más elaborada. — Uno es paciente hasta ciertos puntos así que, si Mahoma no va a la montaña, la montaña va a Mahoma. En este caso la primavera y el invierno aunadas en una sola mujer que con cada paso podría derretir los corazones más duros.
   —Siempre tan halagador, querido. —Dijo ella, con una sonrisa. —pero en verdad no me gustaría que hubiera problemas en mi trabajo. Mi jefe ya me perdonó el otro día una pequeña metida de pata.
   —Todos cometemos errores, querida. Algunos más que otros. Yo casi cometo el error de no hablarte aquella vez y míranos, aquí estamos, la deidad deslumbrante y el pobre hombre que sabe cosas. Decía mientras ordenada los papeles que había sobre la mesa con toda parsimonia y los dejaba todos apilados. — Con todo creo que te está yendo bastante bien.
   —Oh sí. Son muy amables, el ambiente es bueno y todos nos ayudamos entre nosotros. Hay mucha cooperación con otros lugares y para la semana que viene haré un viaje para una sesión de fotos en París.
   — ¡París! La ciudad de luz. Tengo buenos amigos por esa bella ciudad que encantados podrían conseguirte una buena habitación de hotel, entradas en espectáculos y muchas más cosas, querida Aleksandra. Por cierto, hablando de espectáculos. —El hombre sacó un sobre del bolsillo. —Creo que esto hará que tu día pase de “diferente” a “Maravilloso”— Puso sobre le mesa dos papeles. — Entradas VIP para el chico ese de sangre joven que tanto parece gustarte y que estoy seguro de que le encantará conocerte. Son dos entradas así que elige sabiamente.
   La bella dama se quedó en shock por un momento.
   —Pero creo que me toca trabajar ese día justamente por la tarde noche y la noche.
   —Para el día del concierto aún pueden pasar muchas cosas, no hay de que preocuparse. Dicen que, si crees muy fuerte en algo o lo deseas, se hace realidad—Dijo el hombre de poderosos contactos y gran sonrisa. — ¡Ah! ¡Por fin! Le estoy tomando bastante cariño a esta tarta. —Dijo con toda desenvoltura —Por favor pide algo. Invita el demonio más temido del país.
   Aleksandra pidió un desayuno ligero y escuchó todo aquello que su amigo tan bien disfrutaba.
   — ¿Alguna vez pensaste en la existencia de otros mundos? — Le preguntó el conocedor de los secretos más oscuros del mundo a la futura super modelo.
   —Alguna vez creo que lo hemos pensado todos, sin duda, pero no es algo que se pueda comprobar. — la mujer sonrió. — Estoy segura de que dentro de la división no hay muchos filósofos.
   — ¡Al contrario! Las pocas veces que no tenemos nada que hacer nos dedicamos a discutir animadamente sobre cuestiones metafísicas. Entre los manos superiores se da ese caso al menos, con mayor o menor nivel de pedantería. Los auténticos héroes que andan ahí fuera. —Dijo señalando con un gesto de la mano a los hombres que custodiaban la entrada. — ya es otro tema. Me gustan mis hombres. Son chicos buenos y leales, inteligentes, mortíferos y encantadores, pero claro, están centrados en hacer las cosas bien Como yo, pero con armas.
   — ¿Y alguna conclusión a la que hayáis llegado? — preguntó ella, disfrutando del día con su amigo.
   —Imagínate un mundo regido por la mano de una especie de dios creador que dirige el destino de todos y redacta todos los elementos circunstanciales necesarios para entramar historias de todo corte y pelaje. Y hablando de pelaje. — El hombre se agachó por debajo de la mesa. Durante un momento se escucharon sonidos y lo que parecían maullidos quejumbrosos —Querida te presento a la dama que te ha derrotado.
   Una bella gata blanca fue posada en la mesa, la cual se hizo una bola blanca de pelo y miró con unos poderosos ojos verdes a su rival, casi como quien trata de saber qué hace una intrusa tan cerca de su dueño. Era de un blanco brillante, increíblemente bien cuidada, al contrario que su desgarbado amigo. Durante un rato ambas se miraron, como midiendo las distancias, aunque por motivos totalmente contrarios. Sin embargo, algo había en la mirada de la gata.
   —Parece que me esté... mmmmmm analizando. —Dijo ella con toda la curiosidad del mundo.
   —En realidad creo que te está juzgando. Es de un elitista esta maravillosa y pequeña diosa peluda que asusta incluso a la propia Anna Recorrido Turístico Victorioso
   — ¿Quién? — Dijo su amiga algo desconcertada
   —Anna Wintour.
   Aleksandra miró a su amigo con cara de divertimento mientras él hacía un gesto de disculpa ante el mal chiste
   —Conmigo también lo hace. Ser así de peripuesta en sus actitudes. Pero también me da una especial sensación de confort cuando me acuesto y se presta a darme algo de su compañía. Si es que me dejan dormir en casa ese día.
   — ¿Y cómo se llama tu amada? —Dijo Aleksandra con tono divertido.
   —Curiosamente no tiene nombre. Me la encontré entre los escombros de un edificio que habían volado por los aires unos chicos que no están muy de acuerdo con ciertas ideas. No se pudo hacer nada por la mujer con la que vivía, pero sin duda lo poco que quedó de la casa denotaba muy buen gusto. — la gata bufó. — No amor, no es mi amante. — El hombre miró a su amiga. — Es algo celosa.
   — ¿Puedo acariciarla?
   —Evidentemente, querida. Tienes demasiada belleza y elegancia para que ella no te lo permita.
   La mujer que tenía la primavera en su mirada alargó la mano y acarició el pelaje de la gata. Era de una suavidad sobrenatural. La gata ni se inmutó y quedó claro que cumplía los estándares de aquella peluda señorita de la alta sociedad.
   — ¿Intuyo que, a pesar de lo evidente, andas trabajando ahora? —preguntó Aleksandra.
   —Pues sí... pero entraré dentro de dos minutos a trabajar en serio porque van a venir unos amigos al edificio de al lado con la intención de poner una bomba y pues estamos esperando a que aparezcan.
   —Pero van a ver a tus hombres. —Inquirió ella.
   — ¡Bien observado querida! mas no te preocupes. Este chico travieso en concreto tiene demasiado ego para anular un plan y más aun sabiendo que estoy yo aquí así que la perspectiva de darme en las narices le atrae demasiado.
   Sonó entonces el teléfono de aquel extravagante caballero adicto a la información. Contestó en un perfecto coreano y seguidamente colgó.
   —Bueno. Parece ser que toca entrar a trabajar. — El responsable de conocerlo todo de antemano se levantó toda parsimonia. Por favor querida, ve a casa y tómate un día de relax. El estrés que sentías estos días ya me preocupaba. —En la cara de ella se reflejó un sutil gesto de desconcierto. —Lo sé todo sobre cada movimiento de tropa en el exterior ¿Cómo no lo voy a saber todo sobre mis amigos? — Y dicho esto, se acercó y besó gentilmente la mano de la dama. — esto en otros mundos no sucede, querida. — Dijo su buen amigo y se marchó con tranquilidad, dispuesto a todo. La gata se quedó en la mesa, dejando salir un pequeño maullido.
   Muchas horas después, lejos de la casa de Aleksandra, un hombre refugiaba entre sus brazos a una minina de lo más demandante, de piel blanca como el mármol y unos poderosos ojos verdes.
   — ¿Aun sigues molesta, amor? — Dijo el hombre, con toda la ternura y cierta pizca de dramatismo. — Se que debería de haberte avisado.
   La señorita era menor en estatura que aquella portentosa modelo con la que su rescatador se había reunido, pero destilaba algo único: más dignidad que la de muchos que salían en la televisión hablando de consenso. Su rostro de rasgos finos se escondió en el pecho de él mientras murmuraba unas cuantas cosas.
   —Es guapa. — Admitió finalmente ella. — Pero yo lo soy más. — Dijo mirándolo con lo que pareciera un puchero.
   El hombre miró sus grandes ojos, acarició su cabello. Se quedó en silencio unos minutos, simplemente mirándola y sintiendo entre las yemas de los dedos lo sedoso de aquellas hebras.
   —Evidentemente, amor mío. Evidentemente.

El vampiro y el cisne.

 Las llamas de la chimenea bailaban, dándole la única iluminación a esa amplia habitación central donde la mansión solía recibir a sus invitados. Personas con mucho poder había bebido, fumado y realizado actos diversos en aquel lugar. Las paredes tenían pinturas de todos los estilos, aunque ninguna de ellas resultaba abstracta. Eran paisajes o eventos donde el hombre se imponía al mal. Al mal interno en forma de pecado o al mal externo en forma de otro hombre. Un reloj daba las doce. El "Ding dong" de cada campanada llenaba el lugar con un aire de sentencia. Un día terminaba y otro empezaba.  

Sentado en un gran butacón se encontraba un hombre mirando las llamas. O algo similar a un hombre. Sus facciones eran clásicas. Podrían encontrarse en las esculturas de la antigua Grecia, que sus pies había recorrido hacía tantos siglos. Su cabello estaba oscuro pero mantenía un brillo por obra y gracia de las llamas, penado hacia atrás y dándole el porte señorial que ya de por si tenía su postura. En su mano una copa y en la otra un pequeño libro. Eran poemas cortos, de todo tipo de estilos y que hablaban de todo tipo de hechos y personas, en clave de ensalzarlo o de mofarse. Algunos eran ridículamente sencillos, no mas de dos pareados medio conectados. Otros tenían un complejo sistema de métrica que le causó mas de una conmoción, apenas reflejada en su rostro inexpresivo. 

Entró entonces ella, con falda larga y vaporosa, bailando con la fluidez de una náyade, la gracia de una dríada y dejando el impacto en el corazón a quien la pudiera contemplar. Una pequeña doncella de apenas diez años que fue bailando hasta donde se encontraba el hombre sentado. En contraposición a él, ella era todo luz, amor simpatía. Tenía de esos rostros que enamoran de muchas formas, que enamorarán a varios reyes en un futuro. 

-¡Papi!.-Dijo ella.-¡Mira lo que hice!.-Y antes de que pudiera decir nada, el hombre de rostro circunspecto tenía una corona de margaritas en la cabeza. 

Unos ojos rojizos miraron a la pequeña dama, que daba vueltas por ahí, practicando los jetés y los développés que había aprendido hoy en la escuela. Unos finos labios quebraron la impasible máscara para formar una sonrisa. 

-Ya estás hecha un cisne, mi pequeña reina de las hadas.-Dijo con voz cálida, sin atisbo de formalidad, aquel hombre que había visto nacer el ballet en Paris, allá por el siglo XVII. 

Tras unos cuantos saltos y giros ya se hizo notar el día de clase y los ejercicios caseros, mostrando cansando en sus movimientos. La niña fue a la cocina para tomar un vaso de agua y volver, sentándose en uno de los brazos del gran butacón y mirando el libro de poemas. 

-¿Quien crees que fue la primera bailarina de Ballet, papi?

-Bueno....-Dijo su padre, rememorando nombres y caras.- No es que tenga muchos datos al respecto, pero te aseguro que no tuvo una vida fácil. Su vida estuvo tan marcada por la pobreza como la de cualquier alumno de la escuela de Paris en 1713... 

Al momento la niña estaba escuchando como su padre disertaba sobre los bailes, la evolución y las leyes y mandatos de Luis XIV. 

-¿Cuando nació ese señor, papi?.-Preguntó la niña, acomodada sobre la piernas de su protector y caballero. 

-El 5 de septiembre de 1638, mi princesa de los cisnes. 

-¿Era bueno? 

El hombre que había caminado en Francia por aquellas épocas la miró pensando que decirle, si introducirla en el mundo fascinante del despotismo ilustrado o dejar eso para otro día. Optó por lo segundo y trató de ser lo mas esclarecedor posible en su explicación. 

-Para unos sí y para otros no. Los grandes mandatario siempre se mueven en esa fina línea entre la luz y la oscuridad. aunque hay casos de quienes eligen claramente la oscuridad...

La niña abrazó a su padre ajustándole la corona de margaritas. 

-No se te puede caer de la cabeza o las hadas no te visitarán.

-No me la quitaré entonces, princesa.-Dijo el hombre vestido con una sencilla camisa negra y unos pantalones a juego. 

-¿Por que la primera alumna fue pobre?.-preguntó entonces la pequeña bailarina. 

-Los primeros alumnos de la escuela eran todos provenientes de la pobreza, amor, para enseñarles el ballet de forma gratuita. Se los sometía a unas cuantas pruebas para ver si eran buenos sujetos dignos de aprender la profesión. 

-Seguro que la primera alumna era muy guapa. 

-No mas que tú, amor. 

Targaryen y Bolton.

Nota previa: No soy amigo de los fanfics, y esto se aleja ligeramente de ese concepto al no haber como tal personajes de la novela o la serie implicados. Es una historia dedicada a una bella dama que ha inspirado mas de una aventura fantasiosa y a la que le tengo bastante aprecio.  Espero que disfruten de leerla como yo de escribirla. Y esta vez hasta puedo dar tiempos: 40 minutos me llevó hacer este pequeño retazo de... bueno ustedes ya verán

 Los sonidos de la batalla se escuchaban aun a lo lejos. La reina Targaryen miraba por la ventana mientras retumbaban el sonido de las espadas, de las explosiones. La sala donde se encontraban las damas estaba atestada de gente. personas con vidas de lujo en su mayoría. la reina no miraba por ellos, no les importaba sus vidas. Entró un mensajero y entregó unos papeles a varios generales que tomaban las decisiones desde ahí.  

"Ese viejo sarnoso está aquí mientras él está ahí fuera, divirtiéndose de forma peligrosa e injusta." Pensó la reina mientras seguía mirando por la ventana hasta que algo le distrajo. Otro informe mas con varios nombres de los heridos que iban llegando. No estaba el nombre que no quería ver bajo ninguna circunstancia. 

-Mi señora.-Le dijo una de sus doncellas, una pequeña y encantadora dama de la casa Florent que había entrado al servicio de la reina hacia solo unos meses.-Quizás si rezamos...-la chica no terminó la frase ante la mirada llena de visceral rabia que le dirigió la reina. 

Otro mensaje mas, otra lista, mas tecnicismo en las notas de los informes. De todas las palabras escritas ella solo buscaba una, una apellido concreto. Bolton. 

En mas de una ocasión le había parecido escuchar su voz. O mas bien su risa. Una risa enloquecida, un torbellino de dolor hacia los enemigos que estaban siendo tan molestos y que se habían atrevido a importunar no solo la tranquilidad del reino, sino una de sus veladas de sexo desenfrenado en un lugar secreto del castillo. Ella se llevó la mano a un colgante. Se lo había regalado él después de la tercera descarga de semen que había recibido y había notado que este estaba incluso algo caliente por el contacto con la piel al descubierto. Un vestido que él adoro verle puesto y que también adoraba quitarle. 

-Loras Tyrell avanza sin parar por la defensa mi señora.-Dijo uno de los generales. 

"Eso lo va a enrabietar mas" pensó la reina Targaryen. "Y mas aun si no tiene tiempo para disfrutar de sus juegos con las personas de su entorno. Odia no tener tiempo para jugar". Sin mediarlo con nadie se decidió a abrir la ventana. Sus genes también necesitaban sentir algo de ese panorama extasiante que era la guerra. A pesar de ir contra el protocolo nadie le detuvo y se escucharon mas nítidamente los sonidos de la guerra, los aullidos de combate, los arcos disparando, las espadas chocando y la gente suplicando piedad. Afinó el oído y juraría que escuchó, muy sutilmente, una risa. 

Pasaron las horas. Otro informe mas y este cargado de amarga victoria. El enemigo se retiraba, los heridos estaban siendo llevados hacia los hospitales improvisados en los alrededores y entonces sucedió. Bolton, Lord Bolton, estaba herido. 

Las puertas de la enfermería se abrieron de par en par. Debía de mantener la compostura. la reina entró y fue recibida con una reverencia por parte del cirujano jefe. 

-Su majestad  nos honra con su presencia. Tenemos muchas bajas y una buena cantidad de heridos. Los lores están siendo atendidos en esa sala, mi señora.. por favor acompañarme. 

Pasando entre las camas reconoció un motón de rostros. Chicos jóvenes en estado lamentable. Los destrozos de la guerra en sus ojos y cuerpos había hecho que parecieran la sombra de lo que eran antes. Muchos habían soñado con la idea de triunfar, de conseguir grandes honores, de seducir a las damas con sus medallas en forma de cicatrices. Pero algunos, por no decir muchos, nunca podrían levantarse, caminar o si quiera pensar dos ideas con coherencia. 

Y entonces ahí estaba él.  

Lo encontró con el torso al aire y lleno de cortes. Tenía un puñal en la mano y miraba al techo. Sonreía. Sonría de esa forma animal, enloquecida. 

"Cuando se recupere... me va a destrozar". De solo pensarlo entre sus piernas se sintió esa sensación de placer anticipado, que los años de práctica le habían enseñado a disimular muy bien. Su mirada se encontró con la de él. 

Por milagros inexplicables en sí mismos el hombre se incorporó y apartó al maestre que trataba de encargarse de él. Tomó el cuchillo por la hoja y se lo ofreció a aquella mujer tan poderosa. 

-Que sea ella quien me la saque.-

La reina no comprendió hasta que reparó en el agujero que no paraba de salir sangre de su abdomen. 

-Mi señora.-Dijo el maestre después de incorporarse tras el empujón de Lord Bolton.-Si no le sacamos la punta de la flecha entonces podría infectarse y morir. Lord Bolton es muy preciado para todos nosotros pero se resiste a dejarse atender. 

Su Majestad no dudó apenas en cuanto el maestre terminó de hablar. Hizo marchar a todo el mundo, con los gemidos y los llantos de los heridos revoloteando por el resto de la sala, el aroma de la sangre, la orina y la mierda entrando por las fosas nasales, los cubos llenos de miembros amputados o tripas reventadas. 

Se miraron a los ojos. 

-Hola Su Majestad.-Esa sonrisa era maníaca, asesina, se sentía violar constantemente por todos los poros de la piel.-¿Me vas a curar como una buena chica?.-Dijo en un tono de voz entretejido con risotadas producto del éxtasis de la guerra. 

-Vengo a curaros.-Y bajando el tono de voz susurró.-mi señor. 

La hoja del cuchillo se clavó en la herida, dando con algo sólido. Los gritos contenidos se hicieron presentes en su rostro. La miraba. Sentía la mirada clavada en su cuello. 

"Que bella está cuando tiene miedo, aunque eso pocas veces lo he visto. Pero ahora lo tiene. Que palpitación tan jodidamente sensual es la de su yugular". Si hubiera matado a una sola persona menos, Lord Bolton convertiría a la reina Targaryen en su última obra de arte antes de ser ejecutado. Pero ese día hubo suerte. "La voy a destrozar"

"Me va a destrozar" pensó, casi sin poder contener un gemido de placer cuando una de las manos de Lord Bolton simplemente se posó en el muslo que quedaba al descubierto por el vestido que ella llevaba para él. Hizo palanca y notó como algo se desplazó hacia arriba. Apenas vaciló cuando metió los dedos y sacó algo puntiagudo. la punta d la flecha estaba entera. 

Aunque la locura le amparaba y esta daba capacidades casi sobrehumanas a cualquier hombre, aquello fue un límite insoportable y lord Bolton se desmayó. Antes de llamar al cirujano y entregarle la punta de flecha en mano, con la manga del vestido ensangrentada dejó un beso en los labios de su amante, sabiendo que la noche en que apareciera en su alcoba sería para no olvidar nunca.